ABRIR OS OLHOS

Foi num dia, numa tarde. Eu me virei e peguei os óculos do desconhecido ao meu lado. Eu só estava brincando. Resolvi vesti-los. Foi uma resolução não-planejada. Um gesto tão diminuto, eu não esperava...
Abrir os olhos é um ato.
Sem querer, subi a cabeça acima do nível da água e avistei de novo a terra e o céu. E respirei. E o caminho se abriu. Eu não sabia o que viria a seguir...

Foi num dia, numa tarde. Eu andava pela rua e deixei que meus olhos encontrassem os dele. Eu permiti o encontro. Depois, fechei os olhos e deixei que ele me levasse. E pelo caminho éramos os dois no rastro do meu cio.

Você me perguntou pra onde eu olho e chamou pelos meus olhos. Você perguntou: "você está olhando pra onde?" Eu respondi: "Pra lugar nenhum." Eu estava olhando pros novos lugares que reencontro dentro de mim. Eu precisava daquele instante pra reconhecê-los. Mas depois eu voltei a olhar pra você. E lembrei que seus olhos eram de mar.

Abrir os olhos é uma escolha. Abrir os olhos é uma necessidade.

Borges

Mirar o rio feito de tempo e água
e recordar que o tempo é outro rio,
saber que nos perdemos como o rio
e que os rostos passam como a água
Sentir que a vigília é um outro sonho
que sonha não sonhar, e que a morte
que teme nossa carne é essa morte
de cada noite, que se chama sonho
Ver no dia ou no ano um símbolo
dos dias do homem e de seus anos,
converter o desrespeito dos anos
numa música, num rumor e um símbolo.

Ver na morte o sonho, no pôr-do-sol
um triste ouro, assim é a poesia
que é imortal e pobre.
A poesia volta como a aurora e o pôr-do-sol.
Às vezes numas tardes uma cara
nos mira lá do fundo de um espelho;
a arte deve ser como esse espelho
que nos revela nossa própria cara.
Contam que Ulisses, farto de prodígios,
chorou de amor ao divisar sua Ítaca
verde e humilde.
A arte é essa Ítaca
de verde eternidade, não prodígios.
Também é como o rio interminável
que passa e fica e é cristal
de um mesmo Heráclito inconstante,
que é o mesmo e é outro,
como o rio interminável.

Interditada

Tudo se passa diante de mim
TUDO
tudo passageiro menos a falta de que nem tudo passe
a criança caminha segurando as mãos dos pais, namorados passeiam, a mulher saboreia um café, o menino dorme no carrinho, o velho atravessa a rua encurvado, a garota olha a vitrine
por instantes olho para o que passa
depois caminho de volta pro vazio, levando dois pacotes de supermercado
será que o vazio passa?

Medir forças com o destino é loucura inútil
deixar-se ir na mesma direção é loucura boa
já tentar a contra-mão...
a cabeça faz caminhos obscuros mas... frestas de luz vazam pela trama confusa
assim
não sei mais se posso confiar no que julgo ser
preciso-necessário-correto-apropriado-adequado-ideal
talvez só precise de um pouco de loucura
abrir as mãos e deixar que escorra...

No jardim do meu pai os pássaros vem cantar de manhã. Meu pai quis que tivéssemos um jardim pra que acordássemos de manhã junto com as árvores. O jardim nos acolhe.
Meu pai sempre cuidou pra que nos sentíssemos acolhidos, às vezes parecia se importar mais com o bem-estar dos outros do que com o próprio.
Quero acolher meu pai agora.

Inventava gente pra lhe fazer companhia. Levava uma vida platônica, olhava as coisas à distância. Um constante estado de espera.
Até que um dia, no meio do vazio inventado por ela, sentiu uma dor que só pode ser cantada em espanhol. A dor do desejo distante. Todo seu corpo queria chegar bem perto e sentir.
Inesperadamente caiu e no meio da sua queda se viu no meio de uma floresta condenada a morte, onde o sol se esquecia de iluminar. Tudo que tocava se esfacelava. A dor de ver próximo o fim.
Quis inventar tudo de novo mas os olhos de dentro deixaram de ver quando os olhos de fora ficaram vidrados na morte. Nem lá nem cá - sem refúgio.
EN LOS OJOS
EN EL PECHO
DOLOR

Bem... parece que se anuncia uma mudança - Fico me perguntando em que nível se dão as mudanças -por dentro e por fora, às vezes mais um às vezes mais outro
O quanto a realidade que tomo como certa é produto da minha leitura e o quanto da minha leitura é nítida ou turva
Ponto de vista muda ou posição das coisas concretamente muda?
E quando esses questionamentos se transferem pro corpo...
sou uma cagona pra acrobacias, mas quando dei minhas voltinhas pelo ar e pelo chão (gracias gracias Ana Thomaz) o cérebro que bóia aqui dentro fez tóóóin.... e meu corpo todo se perguntou: oncotô? proncovÔ?
essa carta me traz essa mudança de chave, essa mudança perceptiva em toda sua plenitude
mais do que uma conclusão meramente intelectual, uma revelação vivenciada
sei que tradicionalmente a leitura do tarot atribui uma série de significados outros a essa carta
mas pra mim, a mensagem trazida por ela é muito particular
que venha
que venha

hummm?

palavras ditas por mim estão virando realidade... hummmmm...
o tempo de demora do ônibus, a hora da chuva, um desfecho, um começo...
tem essa palavra agora, dita e redita, que quero muito
é a palavra que guarda o som do seu nome
quero ouvi-la saindo da minha boca
doce
muitas e muitas vezes

triste

Nasci sozinha e vou embora sozinha. tá, tá bom, já entendi...
mas será que não dá pra dar uma distraidazinha?
por que precisa ser tão duro?
por que preciso caminhar no deserto? a paisagem não muda, a sede não passa, a espera por algo se prolonga, a necessidade de continuar se impõe, a ilusão de um alento não cessa, a loucura me ronda. e logo quando eu pensava ver água... nada além de ilusão...
como dói a busca.
hoje me sinto cansada.

tema

Estou aprendendo a improvisar e isso está mexendo comigo.
Pelo que percebo, pra improvisar preciso estar aberta - com olhos, ouvidos, nariz, pele, intuição, coração abertos. E esse é o aprendizado.
Imrpovisação gira em torno de um tema. E o mais curisoso que percebi nessa semana é quando a improvisação não rola.
Eu angustiada, não me achando dentro de mim. "por quê? por quê o tema não ressoa em mim? será que fiquei impermeável de repente?"
Então eu descobri... óóóóóóóó.....
O problema não era falta de capacidade de desenvolver o tema e improvisar...
O problema é que tinha outro tema em mim!!!! outro tema prevalecendo, sem eu me dar conta na hora da improvisação.
Quando acabou o exercício, parei, olhei pra o que (não) fiz e disse pra mim mesma: óóóóóóóóó.... tinha outro tema em mim sem que eu me desse conta! Pequenos ridículos dramas pessoais ditando um discursinho (que de tão batido, automaticamente parecia já parte do cenário)...
E que exercício mudar o tema POR DENTRO... Voluntariamente, decididamente, por uma escolha.
Escolher colocar-me ao lado...
Na improvisação seguinte, pedi licença pra mim mesma e, decidida, fui perseguir o novo tema com unhas e dentes. VONTADE que se fez ação.
Impressionante.
Presente que ganhei essa semana. Tinha que escrever pra não esquecer
Ao entrar, licença pra deixar-me ao lado
e ouvir.............. OUVIR............... com a barriga, com o sexo, com o coração, com os olhos, os ouvidos, a pele.......... OUVIR O MOMENTO PRESENTE VIVIDO COM O OUTRO
Marcelo, Carol e Marina
eu agradeço a vocês

ESCREVER

do veríssimo (o luís), sobre a geração dos escritores que substituíram a máquina de escrever pelo computador:
"... não existem mais originais. Os velhos manuscritos corrigidos, com as impressões digitais, por assim dizer, do escritor, hoje são coisas do passado: com o computador só existe versão final. O processo de criação foi engolido, não sobram vestígios. Só se vê a sala do parto depois que enxugaram o sangue e guardaram os ferros."
Acho que o entendo.
Tenho alguns"originais" meus (ouçam-me rindo agora de minha própria pretensão).
O caso é que hoje me peguei folheando antigos cadernos e li vários esboços meus. Muitos rabiscos, palavras de primeira escolha substituídas depois, lógicas tortas que leio e não entendo ou nem concordo mais, ingenuidades adolescentes. Mas é divertido revisitar-se. Muitas vezes lembro do momento do impulso da escrita, do momento que chegou a palavra certa, do momento em que fiquei satisfeita em ler a versão final do que escrevia.
Várias espécies de esboços: histórias, cenas, poemas, uma música, cartas e desabafos.
É verdade que várias vezes não guardo rascunhos - documentos word e blogs fazem isso com a gente. Mas conservo o prazer de me debruçar sobre uma folha de papel empunhando uma caneta - daí a ânsia física de gerar um bom escrito.
Bom quer dizer: que se assemelhe com a intensidade do que quero dizer. Porque às vezes as palavras não são fiéis à vontade. Mas quando são, é bom.
Amo escrever.

Tudo que não invento é falso

Nadei com os peixes do rio, dei cambalhotas no terreiro, comi manga do pé, beijei ontem meu amor.
É, Manoel...
também tenho saudade do que não fui.